edição 12
| novembro de 2006
medo(s)
7 poemas
valéria tarelho
so(m)bra
meu corpo
projeta vultos
do que fomos:
projetos incultos,
sobras obscuras,
escombros,
passado morto...
quando te pressinto
tão íntimo,
que dentro;
tão incontido,
que transborda,
me assombro.
também sinto medo
quando percebo sua sombra
batendo à minha porta
e a atendo.
flashback
meus olhos
fóbicos
fazem par
com as paranóias
fotossensíveis
:
se escondem
dos flashs
de memória
day after
minha fuga
do brilho nos olhos
é pânico
da penumbra
que c(h)egará
tomorrow
sob o domínio de pã
tenho medo de avião
de táxi, ônibus, elevador
de estar a bordo, à deriva
de ser conduzida na dança
de ser levada na valsa
de tocar em uma orquestra
de morar em condomínio
dos desígnios de deus
de vaticínio, acaso, destino
de ser alvo de boato, caça, cizânia
de estar na mira; na linha de fogo
de ficar no banco; de entrar no jogo
de engarrafamento no trânsito
dos (des)mandamentos
da poesia, que me assalta de surpresa
da força da natureza
raios!
tenho fobia de estar amando
tenho pânico de tudo
em que não estou no comando
valium
acordo cedo:
neuras indomadas
medos mal dormidos
bocejo um verso avesso
cheio de dedos
não-me-toques
tiques
mal espreguiço
vendo a alma ao vício
:
acendo um café preto
requento o cigarro
[lembro que o poema
que ora escrevo
ainda nem foi ao banheiro]
acordo cedo
com o pé esquerdo
pisando nos meus calos
apocalíptico
pensar no fim
não me apavora,
o que me aflige
é este durante
insignificante;
é este agora oba-oba,
não o antes de nós,
nem o vazio do depois;
é este instante medonho
em que meu castanho-insônia
vela o sono
do teu azul-dormente
e a ele se rende, quando desperto.
tenho coragem para encarar o fim de perto,
mas este momento — cruz-credo —
mete medo!
pesos e [des]medidas
antes
a insônia
só
era o peso
sono:
desejo branco
brando relevo
no véu
da névoa
[noiva
— pudica —
do orcus
negro]
irrelevante
o grafite
cal[ma]
virgem
onde erige
a noite núpera
[núpcias
às portas
da morte]
nada mais
absurdo
que a luz
além do muro
nada mais
lúcido
que há pez
absoluto
agora
o sono
crê [criança]
em levez
na balança
só mede
o medo lúdico
de amanhecer
para o recreio
te sonho amor
no descuido
do pesadelo
no condomínio barão do rio branco
verônica couto
Toda noite, a Maria Helena ouve os gritos e estremece. Ao longe, no escuro lá de fora, começam ainda remotos, indistintos, abafados pelas janelas fechadas. Avançam, contudo, infalíveis, num crescendo, altissonantes e percussivos. São comandos, clamores, urros, às vezes uma estridência ambígua, improvável gargalhada. O coro desarticulado se eleva e chega até o segundo andar. De onde ela escuta, encolhida, as vozes cada vez mais graves, emaranhadas numa confusão de ruídos, tumultos, roncos.
O coro barulhento invade o espaço limpo da sala de estar. Coabitam esses gritos com os livros nas estantes, com os quadros e com a Maria Helena. Ela aumenta o volume da tevê.
Mais fortes são as vozes que adentram a casa, misturadas com pancadas, alvoroços e baques secos que soam tambores. Um cheiro azedo, apodrecido, indica a hora do clímax. Movimento automático, a Maria Helena olha para a porta. Reza: agora eles vêm, hoje eles vêm, vão entrar, vão entrar. Faz promessa, arrepende, quer ligar pro vizinho.
Não dá tempo. Com a mão no intercomunicador eletrônico, percebe sumir, lentamente, cada vez menos audíveis, os garis, os sacos, o caminhão e o lixo. Todo o lixo do rio branco.
amélia
líria porto
ficava lá disponível
limpa macia perfumada
igual blusa no cabide
quando ele vinha usava-a
voltava-se para a parede
dormia
partia pela manhã
foi visto no shopping
de roupa nova
Líria Porto. Professora, mineira, vive em Belo Horizonte. Inédita, tem poemas publicados no Cronópios e na Germina — Revista de Literatura e Arte.
calendário
marta z. hiraoka
Acho que demorei a descobrir Lygia Fagundes Telles empoeirada e perdida nos livros de meu pai. No dia em que as meninas saltaram do antigo armário esquecido na imensidão daquela nova casa, trazendo no rosto o fardo pesado de dias e anos, o pó que disfarçava a jovial adolescência em capa dura foi como as rugas confundindo a contagem real da idade de minha avó que observava. Tremi. Os mosquitos apareceram para atazanar a noite, contando segredos carregados de insônia e a fantasia mágica chamada coincidência se confirmou quando as cigarras uniformizadas, que até atrasaram em duas horas sua cantoria matinal para que eu acordasse num silêncio repentino de pós-chuva, deitando meus olhos crus, como os dela, nas nuances daquele dia que se abria, virgem, compondo-se ao toque de meus caprichos. Recentemente ganhei de presente uma edição que não demora a empoeirar. A cidade hoje em dia envelhece muito mais rápido e as rugas que vejo são irreconhecíveis de tão escuras.
