edição 22
| novembro de 2007
tema livre ou diadorim
a chuva
andréa motta
Ouviste a chuva me perguntas
com alegria infantil
respondo-te singelamente
não só a ouvi, também a vi.
Porque estava frio,
em meu corpo
não a senti.
Mas, na música da chuvarada
os córregos que estavam por um fio,
em plena madrugada,
tornaram-se caudalosos e silenciosos rios.
Não resta dúvida, em território lasso,
o profuso pranto
de tratos, traços e encantos,
explodiu em fulgor plural.
E aos poetas
se não trouxe a rima
nem a cadência
trouxe a divina inspiração.
Andréa Motta. Paulistana, reside em Curitiba. Paranaense de coração, solteira por opção, tem um filho. Se pudesse, viveria junto ao mar. Adora a natureza, filosofia, história, fotografia. Suas grandes paixões são indiscutivelmente seu filho, o Direito e a Poesia. Seus textos podem ser encontrados no blogue Jardim de Poesia.
dois
daniela dias
Dossiê
Eu sou uma mocinha. Mo-ci-nha. Adoro perfumes, cores, bebês e flores.
Mas me interessa igualmente o que me é diferente. O lado obscuro de tudo. Eu sou uma mocinha. Menina. Mas me atrai conhecer o avesso. Entendê-lo.
Por isso coleciono almas. Olho nos olhos, observo o entorno, busco desgasto derreto de cansaço. Vou até o fim.
Eu sou menina. Eu sou menino. Eu sou um espectro. Uma abelha. Uma agulha. Uma fagulha.
Uma história de dois lados.
No corpo de um
Maria olhou para Reinaldo. Ele estava morto. E ela estava pura.
Reinaldo olhou para Maria. Ela estava morta e ele estava puro.
Riobaldo olhou a ambos. E ele estava vivo.
Daniela Dias (São Paulo-SP, 1982). Jornalista, mantém o blogue Quimerópolis, onde coloca seus avessos e reversos.
fonte no deserto
denise kasburg
Leve o mar em suas mãos
Leve as mãos ao coração
Leve seu coração nos olhos
Leve os seus olhos ao mundo
Leve o mundo para dentro
Leve dentro.
Leve areia nos sonhos
Leve seus sonhos na pele
Leve o sol na alma
Light inside.
Denise Kasburg (Curitiba-PR, 1987). Estudante de Biologia. Tem 8 anos de cadernos e mais cadernos preenchidos com poesia, contos e outros escritos. Entre eles, os que contam as imagens da Natureza e as sensações indizíveis do espírito de cada um são as preferidas.
2 poemas
lucila nogueira
cantiga de amigo I
(ou ao lado do bar garagem havia uma ponte de van gogh)
ontem quis me entregar à alegria e quase ao acaso
saí com o meu leque imenso vermelho de Madame Butterfly
e depois de cantar ao microfone o princípio de Summertime
eu me deixei levar a um lugar onde há muito queria estar
e na hora que entrei ali mesmo no escuro do som
um fauno de quase dois metros gritou meu nome
e ficamos dançando twist descendo até o chão
nesse bar sem luxo como os que conheci na Colômbia
depois chegou um outro sátiro que ainda não me conhecia
e talvez por isso mesmo me chamou logo ao andar de cima
eu confidenciei ao meu amigo essa proposta com ironia
mas o amigo não entendeu e quis subir na frente e quis ir olhar
e voltou falando que era apenas um acampamento de sofás
foi quando na calçada não sei porque me vieram apresentar
uma versão do Tadzio de Visconti em plena Veneza tropical
eu era apenas uma ex-colecionadora diante de uma tela presa no museu do Louvre
quando alguém jogou sua bebida em cima daquela pele que exaltava a vida
desde uns cinco metros de distância em fatal pontaria de Robin Hood
acontece que o Tadzio era tipo o ídolo daquele súbito Eden subterrâneo
e logo vieram guardiães para agredir o agressor insensato que vestia camisa azul
eu me coloquei Joana D 'Arc no centro do remoinho e do túnel de Ernesto Sábato
e tudo se acalmou na esquina de um bar de fim de noite em dia de sábado
o céu amparava uma lua bêbada sobre as manchas da pantera
no colar e no voile transparente que fazia a valquíria voar
eu lembrei da Sala de Reboco quando o aventureiro de Estocolmo
repentinamente pareceu querer descer em direção ao rio silencioso
pelas suas margens teciam alamedas muitas plantas e jardins
que olhávamos todos de pé com saudade da taça do Graal
cheguei em casa com a manhã nos olhos e na barra da túnica
e um amuleto feito dos sonhos de sete druidas para recordar
que ao lado do bar Garagem havia uma ponte de Van Gogh
fala de essomericq
(mulher ao mar)
Rua do Bom Jesus em tarde de domingo
tambores e clarins
frevo e maracatu
Mama África
chegou acorrentada como escrava
hoje seu rosto é como um selo em minha pátria
Rua do Bom Jesus em tarde de domingo
a multidão dança na rua
lá vou eu
santa pobreza em traje de rainha
lá vou eu
tua alegria de tambor me ressuscita
tua alegria de clarins pela calçada
cabeças degoladas como máscaras
são os homens que amei
em submisso ritual antropofágico
canibais anteriores a Montaigne
são os náufragos da baía de Audierne
e o teu silêncio te doeu em tua terra ó Goneville
porque ele era a voz de Caliban desesperado
contra a ocupação das Américas
poderoso Goneville
eu sou carijó e devo retornar à minha tribo
Martinho de Nantes
eu sou cariri e devo retornar ao meu Recife
Villegagnon da Bretanha
eu sou carioca e quero voltar ao Rio
à França Antártica, à França Equinocial
aos braços de Azenor, Levenez e Riwanon
por isso ensina-me a escrita
Jean de Léry
que eu sou tupiniquim
ensina-me a bruxaria do papel que fala
as palavras francesas derivadas do tupi
ensina-me tua ciência
Lévy-Strauss
que eu sou tupinambá
e te devolvo a infância
Marcel Proust
e te devolvo o sonho
mon Ronsard
com o feitiço do açúcar
nos sentidos
eu te devolvo
le tranquille repos de la première vie
viens dans ma chaumière
dedans il fait si bom
reste ici
e então tu me pediste
reste ici
e então tu me rogaste
um peu de bonheur
mais je suis le beau sauvage
e estive em Nantes
ó Júlio Verne
só para te dizer
que lá em Olinda
eu conduzi vraiment
uma jangada nordestina
era o vento em meu rosto
la tempête
era o sol sobre a pele
entre os navios
je suis desamparée
mulher ao mar
j’ai besoin de secours
mulher ao mar
ó bravo vento forte
Pernambuco
corsária veli vaga
no drakar
canoa gôndola
rabelo balandra
zambra sultana
arvingel baidar
minha jangada
a bombordo
a estibordo
barca de luzes
leito de farol
a torre cor de rosa
aos pés do cais
livre de rebocadores
vem visitar
ó Goneville
a Vênus prisioneira
deitada sobre a espuma
de um trapézio de plumas
sou tapuia
somos todos filhos de Saturno
e eu reúno as tuas partes decepadas
Yemanjá em noite de oferenda
mulher ao mar.
Lucila Nogueira é poeta, crítica, contista, tradutora e editora. É professora de Letras e Lingüística na Universidade Federal de Pernambuco e coordena a Festa Literária Internacional de Porto de Galinhas (Fliporto). Tem 20 livros publicados em Recife e no Rio de Janeiro, entre eles Almenara e Quasar, que obtiveram o Prêmio de Poesia Manuel Bandeira, do Governo de Pernambuco, em 1978 e 1986. Também publicou livros de ensaios sobre Carlos Drummond Andrade, Fernando Pessoa e aguarda a publicação da tese de doutorado sobre os livros O cão sem plumas e Morte e vida severina, de João Cabral de Melo Neto. Foi organizadora dos livros Saudade de Inês de Castro (Edições Bagaço, 2005), Poesia Reunida, de Deborah Brennand e A musa roubada, de Tereza Tenório (ambos da Companhia Editora de Pernambuco, 2007). Organizou e traduziu a Antologia de Poesia Colombiana (Edições Bagaço, 2007), com o escritor e editor Floriano Martins.
diadorim
nina rizzi
houve um tempo em que ela pensava ser homem. não sabia ainda das diferenças naturais entre os sexos — apesar dos abusos que sofrera, cria ser a sexualidade uma orientação. e o fato de a mãe vesti-la com aqueles babados e frufrus ridículos, era tão somente para deliciar-se com a humilhação que impunha à filha.
ela vestia uma roupa andrógina por baixo dos vestidos. depois de caminhar os treze quilômetros que separavam a casa da escola, num lugar onde havia um rio — seu divisor metafísico, e a ponte era um largo tronco de baobá — retirava essas máscaras como num ritual, acessórios de cabeça, corpo e membros. então podia contemplar n'água seu verdadeiro eu. sem artifícios.
as outras crianças a rodeavam entre gritos "maria sapatão, sapatão, sapatão, de dia é maria, de noite é joão". apesar de não compreender as bazófias, não gostava. recolhia-se no fundo da sala, na biblioteca — quase vazia, no banheiro. às vezes se deixava ter com uma ou outra garota que lhe pedia carícias nesses recônditos silenciosos e em penumbra; para em seguida, às luzes da ribalta, ouvir das mesmas garotas, um tanto envergonhadas em gestalt, a repetida música, seu melô.
a mais freqüente delas, fernandè, levava-a até sua casa após às aulas. nadavam juntas a se encharcar lá no fundo. piscina ou chuveiro. olha, é melhor a gente enganar aquela patota lá do colégio, vamos fingir que somos inimigas. ela aceitou. não fazia muita diferença mesmo. fernandè achava que sabia das coisas, e era melhor que continuasse assim. na hora devida, compreenderia que não pode haver segredos de amizade.
*
raspou a cabeça. comeu suas unhas até sangrar. rasgou os vestidos e jogou no rio os acessórios tão inúteis. levou uma boa sova da mãe, mas há muito que não se importava com essas mãos tão rudes.
chamou fernandè para um corredor da escola e a beijou. essa não podia esquivar-se. quando enlaçada, era como um afogamento, um desfalecer de asas. a beleza e a delícia da morte.
o diretor da escola separou-as. fernandè foi pra sala de aula e a outra pra diretoria. pela última vez. estava expulsa. e outra sova.
*
ela iria se curar. foi o bispo em pessoa que recomendou a psiquiatra.
os exames em sua cabeça não identificaram qualquer desvio.
sylvie deitou-a. então pensa que é homem? mas não somos todos? li que o homem é universal; quando querem se referir a todas as pessoas falam homem; falam em humanidade, cujo radical é homem.
sylvie se deixou emocionar e ofereceu à paciente o seu sobrenome: champagne.
*
agora a garota era uma mulher. entendia que palavras sempre serviram de artifícios ao paternalismo para subjulgar o feminino, de que, afinal, tinham medo. como de todo desconhecido.
compreendeu a única diferença natural entre os sexos. questão de anatomia, e todas demais são construções culturais.
entendeu, inclusive, a música gracejadora. nunca se passou por homem porque em suas entranhas gritavam as vozes de todas as mulheres que eram todas e ela também.
quanto ao "desvio sexual" de sua filha, não se trata de anomalia ou opção, dona lucie. então é o quê?
homoternurismo.
Nina Rizzi (1983). Formada em História pela UNESP, em Franca/SP. Mãe da Lavínia. "Sou a catalisação, a junção de todos meus pseudônimos, pseudo-eus, eus perdidos, alter ego... o que chamo de ELLO. ELLO é também uma nova fase. Uma reconceituação de poesia, música e teatro, tudo um elo, ou ello".
