sombras da noite

Há um momento na noite

Em que não adiantam apelos

Nessa hora, qual açoite,

Algo me eriça os pelos.

Não saber do que se trata

Desperta em mim tais horrores.

Pavor cruel, que me mata

Entre suplícios e dores.

São temíveis criaturas

Adentrando o recinto

Infligindo amarguras

Satisfeitas c'o que sinto.

Essa dor, que é só minha,

Arrasta-me pelos cabelos

E, enquanto a alma definha,

Descubro: são só pesadelos.

fantasmas

A quem causa mais dano a perda de alguém? Seria a saudade um lenitivo ou uma tortura? Quem não teve tempo suficiente para conviver com alguém que partiu perde, pelo fato de não ter lembranças a que recorrer, ou ganha, por não ter de lidar com a dolorosa face da saudade?

Felizes os que têm a lembrança, dirão aqueles para quem as fotografias não passam de imagens estáticas daqueles que um dia se moveram. Não interpelam retratos em busca de respostas que jamais chegarão.

Felizes os que são livres da saudade, replicarão decerto aqueles para quem as imagens possuem o mesmo perfume, o mesmo sabor, os mesmos sons do momento em que foram produzidas e eternizadas. Aprisionadas em porta-retratos, são criaturas enjauladas que jamais enxergarão a luz da liberdade. Vagam, por entre molduras, refletindo a incongruência entre o instantâneo e a eternidade.

Felizes, talvez, sejam estes que são objeto de saudade. Por objetos serem, dependem da transitividade que lhes seja concedida. São amados, odiados, lembrados. Tristes são os sujeitos que os evocam. Tornam-se simples, às vezes ocultos, indeterminados, até, mas sempre em busca de um predicativo que lhes dê razão ao sentir.

rotina

Acordar. Descobrir-se gorda, sintoma da retenção de líquidos típica do período pré-menstrual. Lidar com o ciúme dos cães, que se engalfinham pelo privilégio de serem os primeiros a saudá-la. Definir o dia. Correr ao salão. Fazer escova, pé e mão. Agendar o táxi, que se atrasa. Aturar reunião enfadonha. Trabalhar. Perder tempo. Lascar a unha recém-feita ao abrir o trinco do banheiro. Chorar de ódio quando a chuva desmancha o liso dos cabelos, devolvendo-lhe os cachos rebeldes. Olhar a agenda do filho pré-adolescente. Assinar a advertência e descobrir que deve comparecer ao colégio no dia seguinte. Oscilar entre castigo e compaixão. Titubear. Canduras de mãe a clamar. Convencer o bebê a ingerir o remédio. Forçar, se necessário. Sentir a dor que o pequeno, de manha, nem sente. Finalizar burocracias. Responder. Pagar. Registrar. Brigar com o ex ao telefone. Brigar com o atual, por não ter brigado tanto quanto deveria com o ex. Tentar se acalmar. Tomar banho, momento de paz. Vigiar os cachorros, que tentam entrar. Arrumar as coisas do dia. Pensar em tudo. Por tudo zelar. Babar pelos filhos que dormem. Regar as plantas. Jamais esmorecer. Beijar o marido. Conversar. Passar o dia em revista. E constatar, resignada, que mulher tem vários leões por matar.