edição 51 | julho de 2016
vertigem | outono | no osso
©cintia ribas | slices of a sensitive body | 2016
esboço
"A gente morre um pouco em cada poço".
(Caio Fernando Abreu)
A gente morre um pouco em cada poço
Em cada fosso
Em cada passo
Em cada faço
A gente morre um pouco em cada poço
Um pouco
Um mouco
Um louco
A gente morre um pouco em cada poço
Ficando no osso
Quebrando o pescoço
E vendo que a vida foi só um esboço.
outonal
Pensei em te escrever uma elegia
Que não tivesse só tristeza e agonia
Mas o pranto se instalou em minha pena
E acabou por inundar o meu poema.
Pensei então em invocar as belas flores
E enfeitar com suas pétalas minhas dores
Mas o outono se instalou em minha pena
E acabou por murchar o meu poema.
Percebo então que a poesia já está pronta
E meus rabiscos se assemelham aos amores:
São instáveis, passionais, de faz-de-conta,
Cantam no palco o calar dos bastidores.
moinhos de vento
os seres do outono
não fazem longos
planos
vivem — plenos —
seu incerto prazo
os seres do outono
não têm receio
ao dar seus saltos
de encontro ao
inesperado
são ciganos
saltimbancos
quixotescos
donos de seu louco
enredo
amam
soltos
ao sabor
dos sonhos
desaforo
no outono
destoo
do todo
perco o tino
adquiro tutano
saio do tom
desafio
o destino
:
se for homem
vem comigo
ser flor
[de]composição
todo esse outono
para nem tanto
os planos desfolharam
os poemas falharam
[como os filhos e as flores falham]
amarelaram os frutos
quando já éramos húmus
logo em pauta : julho
e todo um inverno
para nem imagino
pela fresta
Lá fora, o mesmo céu de outono. Idêntico ao de ontem, nas cores, nos intentos. Chovem cúmulos e cismas. Sangram feridas, fadigas suturam. Secam. Coçam por toda uma vida.
Um sol submisso curva-se, rendendo-se ao inverno novo em folha. Ensaia o vento sua nova trilha, que oscila: vaia e assobia (depende de quem rege a filarmônica do dia).
Dentro, um cão ressona. Baba, bêbado de sonho (e pança cheia). Uma chaleira desafina no fogão, contrastando com a ária da primeira passarada. Na casa inteira reina o aroma de broa. O pão caseiro sovado em companhia do primeiro vazio da estação (outros virão a calar).
Há uma véspera do que não convém. Existe uma estreia que não convence.
Mas o inverno, vestindo seu surrado suéter, comparece, acobertando a névoa das urgências. Que não se dispersa.
é o que há
para agora
:
pão fresco
poema vencido
e chá
de espera
*
vontade única
e cem por cento
louca
roer tuas unhas
comer tuas células
mortas
enterrar em mim
as partes que descartas
de você
ser a tumba
onde sepultas
os poemas de amor
antes do amor nascer
clandestinos
quando nossos pares
— unha e carne —
já não casam
caçamos felicidade
— (self) selvagem —
em ossos e orifícios
ímpares
