Leu na revista sobre a palestra do antropólogo - os modos do povo Tixõpim. Prestou atenção na foto dele e fisgou-se na cor dos olhos. Hum. Sensação estranha, indo e vindo, que não a deixou continuar. Por isso, despediu-se. E, dia seguinte, seguiu o instinto mutante.

Alma foi lá na universidade e se inscreveu como ouvinte. Depois, entregou-se à bibliografia básica, viajou, consultou antigos namorados. Preparou-se. Tanto leu, que descobriu afinidades drásticas com os modos meio sem-modos dos Tixõpim.

Quase podia ouvir os cantos, sentir o cheiro das comidas, do úmido das casas de palha pajuçara, os tremores dos ritos sangrentos de passagem. Os Tixõpim, desconhecidos, haviam atravessado a história do país e o tempo, nômades e inextinguíveis. Desembarcavam agora cúmplices e assemelhados nas fantasias dela, que lhes percebia nitidamente o segredo.

Segredo publicado e que era o tema mesmo de que ia tratar o professor. Sobreviveram mais e melhor os Tixõpim camaleônicos, tomando e vestindo doutras tribos os traços todos, físicos e místicos, as dores e as vontades, o corte de cabelo e até os ódios que não eram os seus. A ponto de, em alguns casos, parecer que em toda a parte tudo foi Tixõpim; e a ponto de não se saber mais o que era, realmente, Tixõpim. Pode ser que esse dom de se desdobrar, infelizmente, também tenha facilitado o trabalho dos colonizadores, que sucediam os Tixõpim nas ocupações, e completavam a desfiguração. Mas isso - faça-se justiça - os Tixõpim não podiam prever, e Alminha também não viu. Viu o camaleão, viu a imagem dele ao seu lado, espelhada na poça da praça, e achou, de novo, que Tixõpim era ela.

No fim da apresentação, abaixou os olhos, como se fosse de vergonha - mas não tinha vergonha de nada. A bata rendada colava de suor, e a pupila de virgem Tixõpim oferecia-se pronta a ser catequisada. O professor tomou um susto, mas relativizou.

Ela deu naquela tarde mesmo. Perdidamente apaixonada. Tudo em nome da ciência e das possibilidades infinitas da verdade, encontravam-se depois dos jantares acadêmicos, para reescrever os tabus.

É verdade que ele mentia. E tinha uns exageros de vaidade, que ela tolerava solidária. Também abusava um pouco das generosidades dela. "Alminha, empresta o carro?". Ela emprestava, dias a fio, nem perguntava para quê. Sabia que essa prestança incomum causava dependência. Queria ele viciado - e carregou nos molhos especiais, óleos aromáticos, hortênsias, e muitas sugestões inteligentes para as pesquisas de campo dele.

Os amigos se pasmavam. Alma tinha jeito de menina, a cada ano mais jovem, num repertório sem fronteiras, e com a ambição esganada do artista, eventualmente perdoável. Arrojada nos riscos, sucumbia vez em quando na lama, aquele marinho pegajoso das madrugadas, liquidificador dos matizes fortes. Lance totalmente Tixõpim. Avisava, com ar grave: "Vou me jogar". E se jogava. Saía de lá resgatada por gente capaz de perceber, além das pernas bonitas, uma certa atitude essencial.

Só que, pela noite, acontecia muito da Alma olhar outra vez uma superfície reflexiva e, pronto, era um nada para se confundir, tão sinceramente convencida do que lhe dizia, nessa hora, algum desses novos amigos. Impossível distinguir quem falava. Pois que era exatamente isso mesmo que ela sentia, que ela queria dizer, que ela faria. Para não deixar dúvidas de que pensavam a mesma coisa, misturavam o resto. Os sentidos do mundo eram tantos, e ela podia senti-los todos.

Tudo sem dia seguinte. Lavou, passou, estava outra. Acordava satisfeita com a vida, e num degrau a mais da admiração que a tomava, por si mesma. Da esbórnia, sobravam livros de tiragens limitadas, presentes personalizados, menções honrosas na internet, projetos futuros e um extenso caderno de telefones e e-mails. Alma construía uma rede de encantados, livres eles, e ela também, para as horas de precisão.

O professor era em linha reta. Não demorou muito, teve medo daqueles modos, vendo espapaçar o mundo; muita passoca amor moída. E Alminha não pôde concluir a proposta do doutorado sobre os Tixõpim. Consolou-se, contudo, com uma rara coleção de artefatos originais, agora dispostos na prateleira da sala, e com os agradecimentos especiais que ele fez a ela no seu último livro. "À Alma e aos seus olhos furta-cor, que os de espírito cordial adoram sem julgar". E isso basta pra ela.