edição 50 | abril de 2016
o leite derramado | último pedido | onde me arrancaram todos os pés
entoaria grandes versos se tivesse algum
diria grandes palavras movediças
se meu peito fosse algum pântano
ensinaria ao meu filho sobre amores
se soubesse o caminho certo
ah, nessa madrugada muitas flores morrerão
meu peito murchará, fino botão
de pétala em pétala chorará dores
tal lágrimas de orvalho nesse tempo angustiado
onde está a sabedoria das coisas ínfimas e planas?
sinto o alvorecer calmo e ele está fora de mim
estarei só mais uma vez diante de tudo
prisioneira da falta de lógica do ansiar
do desequilíbrio das linhas ferozes e do tempo
e eu anseio mais que todos
o verbo é ancião de passagem
e eu perdi suas verdades.
©dara scully
degelo
eu já era uma mocinha
fazia xixi na cama
o tal cheiro d'amoníaco
me matava de vergonha
mas fechar a torneirinha
na melhor hora do sonho
como?
(eu tinha vontade líquida
e alma muito tristonha)
depois
quis arrancar teus olhos
(ciúmes de outras mulheres)
e quando tudo acabou
disseste-me — foste a única
palavras não me consolam
ajuste
o silêncio tece o verso
então eu te peço
não fales
deixa o galo acordar
a aurora guardar as pantufas
o relógio acertar o meu tempo
condições
após o rapto
o pedido de resgate
a lua só voltará
se o sol baixar o facho
pela raiz
cortou-a
e às árvores que plantou
(ciprestes carvalhos flamboyants)
com machadadas
e ódio
fez da questão pessoal
um crime ecológico
secura
Chorar, sim
por tudo
por seu homem sem trabalho
pelos tapas da mão do seu homem
pelos filhos que já foram
comer mundo
e o pequeno que ficou
a uma (parece) velha de 38 anos
Chorar, sim
pelo leite derramado:
haverá uma boca sem ele
a noite inteira
e ela está seca há muito tempo
toda
o rogo de maria do socorro na santa casa de lisboa
Subam a Travessa dos Frades. É o último beco à esquerda. Um prédio amarelo desbotado. Terceiro andar, direito. Deem esses oitocentos euros a uma pernambucana chamada Edivânia. No puteiro ela atende por Camila.
eu, decepada
Esmaguei a piedade de mim mesma. Com as mãos.
Sigo para onde quero
céu e inferno
com a vontade dos olhos.
Onde me arrancaram todos os pés
não existem caminhos:
mordi cada um
com a fúria dos meus dentes
engoli todos quase sem mastigar
hoje eles estão
em todas as privadas
do mundo.
Vou a toda parte. Dominei a arte
de ser mutilada.
Estivemos
Os dois dentro
Do mesmo
Momento
Ruminando
Mágoas
Mastigando
O tempo
E
Bem debaixo
Dos pés
— Naquilo
Que um dia
Chamamos
chão —
Escancarando
A ferida,
Abriu-se
A boca faminta
Do alçapão
Dos três irmãos, o mais franzino e feio era, de longe, o mais interessante. Mas havia o parrudo e o moreno tatuado. Eram três e a dúvida, embora não existissem outras opções senão aquelas. Todas na mesma casa. Senhorita T. morava um quarteirão abaixo, mas vivia saltitando por lá, flertando com os três. Um dia, sabia muito bem, teria de resolver. E botou um ponto final nas expectativas casando-se com o mais velho, o tatuado. Ele era bom, apesar da falta de modos. Os outros irmãos também seguiram suas vidas, o franzino virou professor de faculdade e trocou as mulheres pelos livros. O do meio virou médico e casou-se com uma enfermeira bonitinha. O marido da senhora T. era um delegado competente, mas acostumou-se a fazer de sua casa uma extensão da delegacia. Via coisa errada em todos os cantos, até que um dia teve um piripaque e morreu. A senhora T., nova ainda, começou a saltitar no consultório médico do cunhado. Casaram-se um ano depois da morte do primeiro irmão e tão logo a enfermeira bonitinha concordou com o divórcio e a divisão de bens. O marido da senhora T. era bom, apesar da falta de bens. Quando o segundo marido da senhora T. veio a óbito, ela começou a lamentar suas escolhas. Era azar demais para uma vida. Sem marido, sem filhos, sem riqueza. Restara-lhe o terceiro irmão: franzino e feio, ainda interessante. Encontrou-o na faculdade, durante o intervalo das aulas. Flertaram, saíram algumas vezes, a senhora T. engravidou e criou sozinha o menininho franzino e inteligente. O terceiro irmão não acreditava em casamento, ou melhor, deixara de acreditar quando se transformara em terceira opção. A senhora T. se livrou do pouco que tinha e foi embora, levando consigo o menininho. Anos depois, surpreendentemente, a senhora T. retornou e instalou-se na antiga casa dos três irmãos, ao lado do filho. Ela costuma se gabar de ser viúva de três homens. E bota pra correr toda moça saltitante. O filho é uma joia, inteligente demais, apesar da falta de músculos.
©dara scully
lilith
Como uma jiboia
a escuridão devora.
Começa pelos pés
engole pedaços alvos.
De dentro da boca de lobo
a Lua é vermelha
recém saída do ventre.
Esculpida pelas
presas famintas de feras
há muito extintas.
Mãos inclementes
forjam o passado.
Pavimentada a estrada
só resta seguir o Destino.
Junta os cacos:
o tino da resposta,
a tormenta chegou
pra comer os filhos.
Recita os poemas
que ninguém mais lê,
constrói uma cabana
de livros queimados,
mora pra sempre
em campos errados.
Arranca os bilhetes
dos meus dedos frios,
mastiga os dizeres
da minha boca morta.
Exorciza as memórias
dos tempos de merda.
Imagina o fim:
numa praça
banhada em carmim.
da sacada
Olha que beleza, Olinda! Mataram mais um presidente. Mas esse já não tava morto, Derci? Não. Esse era de amanhã, nem nascido tava ainda. Fizeram agora de manhã, um juiz chave de cadeia puxou o gatilho. Não quis nem saber quem tava olhando. Jogou o presunto lá, à vista, como se fosse um frango sem recheio, só os ossos. Faz uma semana já, que Hilda não come nada, não levam um prato pra ela, coitada — falam num sussurro confidente. É segredo, mas tá namorando um faquir. Ele também! Magro que dá dó.
A lua tá ficando cheia? Tomara que teja, porque assim vai dar pra ver melhor, né, mãe? Olha a cara dela, gorduchinha. Tá rindo. Nunca mais tomo ducha, só banheiro. Assim não lavo a máscara e não sujo a cara. Não quero ir brincar. O Pedro tem sete e o amigo dele tem seis, eu vou atrapalhar. Não vai, menino! Vai lá com seu irmão. O Pedro sempre vai ser mais velho que eu? Assim não quero. No meu aniversário quero ser mais velho que o Pedro. Tem essas coisas de monstro que me dão sonho. É, mas às vezes quando a mente vai pro inferno, daí sai um sambinha, sexta-feira. É bom, mas tem que cair o salário.
Não vejo diferença entre samba e pagode. É tudo samba, menina. Eu pego é uma tabelinha de acordes e coloco tudo numa escada. Mãe, meu amigo ofereceu pipoca, pode comer? Pode, pode dar a batata, é amizade garantida. Quem garante? Você, é claro. Tem isqueiro? Não te acompanho nesse cigarro. Nunca fumei na vida, mas acho tão bonito. Olha que beleza, Olinda! As brasas da revolução acesas. Não via desde meu tempo de menina. Mas é que aqui é Zona Sul, Derci. Essa revolução é outra.
acomodar
acomodá-lo de bruços
sobre o joelhos
e com jatos mornos d'água
lavar com cuidado suas dobras
com as mãos em concha
guardar as orelhas e os olhos
do excesso de água
e da espuma do sabão
secá-lo
untá-lo
com talcos e óleos
vesti-lo
alimentá-lo
ignorar
o leite derramado
a vida íntima em pausa
em prol do seu desabrochar
enlevar-se
diante do seu sono
do primeiro passo
do primeiro dente
e esperar calmamente
que ele ignore seus sonhos
e despedace seu coração
reverência
um enfisema
e um caramelo no bolso
o último que pediu
muito respeito
pelo inventor
da escova de dentes
às vezes a morte
torna grande
pequenas coisas
da vida
o amor
sinto raiva mesmo é do amor
ajoelhado nos ladrilhos do banheiro
em flagrante felação
nem para exigir troca
o amor
entre os dedos do amor
debaixo de suas unhas
há sangue seco
o amor goza
até com casa de cartas
com bilhete de loteria
não premiado
o amor, esse puto
esgotou seu último pedido
a minúscula nascente
que a ausência de convicção
havia plantado em meu peito
ode ao príncipe roderick
apresse-se em descobrir
não há Odisseu
átomos hexaedros
tudo que temos
é desejos, prazer e dor
oh, príncipe roderick
sou a mulher do norte
a beleza é um atributo difícil
mas nada me impediria
de querer-te
ouça meu último pedido
seja breve em ver-me
corra comigo pelas ruas
ignore o rosto da cidade
grotescamente maquiado
pelas luzes de natal
sentados sobre o concreto
dos bancos de praça
envoltos por nossa névoa sensual
estaremos completamente alheios
ao toque frio sob as nádegas
ou mesmo ao mundo
e seu hálito do mal
há olhos escuros
em meu encalço
famintos me devoram
no afã de esvaziar o desejo
ignoram que o desejo
é como as ervas daninhas:
nunca desistem de renascer
depois de arrancadas
decerto não estou falando de amor
mas pode um abraço fundir almas?
ouça-me bem príncipe
se não vier
deixará um campo devastado
dentro de mim
dança da chuva
arrancar os dedos lenhosos
de todos os meus pés
descalços
fincados sobre o solo
raízes no cotidiano dor
do outro lado
transmutar-me pedra
mínimo seixo
1, 2, 3, 4, 5
voltar
subir a montanha
do quênia
ou o grand canyon
sutil
quase infantil
sussurrar ao céu
o corte na mão
o custo da alma
esperar não
é qualquer dor
que traz a chuva
aquela dança
quando veio
trouxe contigo
um bosque, uma estrela
alguns países, um cemitério
e uma sensualidade
consciente e oculta
da qual não pude fugir
te tirei para dançar
e você me respondeu
daquele seu jeito coquete
"tivesse chegado
uns meses antes
mas você chegou tarde
já tenho namorada"
aquela dança
arrancou todos os meus pés
apertou meu coração
contra a parede
espremido assim
está ele até hoje
quer dizer
às vezes infla
que é quando
escrevo poesia
Cadeiras de rodas boiam na baía de Guanabara. Não sabia que quando se faz noventa anos a gente perde os pés. Queria escrever outra biografia: ser aquela mulher que foi campeã de natação. Aquela que aos oitenta ainda atravessa toda a linha do horizonte em Ipanema a nado.
Existe essa mulher, não existe?
Lembro de uma reportagem. Tive inveja. Tinha pernas melhores que as minhas. Se lhe cortassem os pés ainda andaria. Ainda andarilha. Ela anda no mar. Anda na linha. Na linha do horizonte. Minha cadeira de rodas passaria boiando a lhe socorrer. Enquanto meu corpo a observaria. Do fundo.
Kelle Wesser. Já disse que nasci no dia em que meu navio atracou nesta cidade. Sou carioca. Guilherme me batizou. Sua santa porra me batizou carioca.
Nem que eu caminhasse até o Leblon. Ainda existe essa mulher, não existe? Todas as ângelas, pensei um dia, são anjos. Queria escrever outra biografia: ser aquela mulher que foi arrancada do apartamento pelos cabelos. Escadaria abaixo pelos cabelos. No primeiro andar minha cadeira de rodas a esperaria. Ainda que lhe cortassem os pés ela cantaria. Loucura é loucura.
Cadeiras de rodas congestionando toda a orla do Leblon. Ângelas de pernas de fora. Pernas lindas. Sem pés.
De olhos fechados a linha do horizonte é escura.
Você poderia dizer imaginação. Talvez. Se eu tivesse. Acabei um romance agora. Igual a meus outros 397, 584, 1. Mulher jovem. Homem exótico. País distante. Love. Felizes para sempre.
Acabei um romance agora. Cadeiras de rodas boiam na baía de Guanabara. Fazem a travessia para Niterói. Linha regular. Mulheres jovens sem pés. Ainda andam. Ainda andarilham. Andorinhas na linha. Do telégrafo.
