Como pode ser tão estranha uma mão?

Sim, a nossa que assim a olhamos

a fazer no poema uma nova correção,

a correção daquilo que somos.

E somos o quê? Nessa vã indagação

consumimos a vela que ganhamos.

E nem adianta, a mais nobre evasão

se iguala ao achado e ao que criamos.

O cheiro que só a infância sabe,

ou melhor, a memória dessa infância.

Pode até ser que esse mundo desabe,

mas é nessa impalpável instância

que todo ele se encolhe e cabe

como a mais pura e irreal fragância.