edição 2
| novembro de 2005
fúria
delicadezas
dominique
lotte
teclado
O colchão acomodou o corpo dele. Suado, quente, inquieto.
- Onde esteve? -, balbuciou ela.
- O tempo todo ao seu lado -, respondeu ele, irônico.
Pegou na mão dela e puxou-a, enquanto acariciava seus longos cabelos louros. Ela sentiu seu coração pulsar mais forte. Arrepiou-se. Ele murmurou algo em seu ouvido. O hálito úmido envolveu-lhe o pescoço e caminhou em gotas sobre seus seios mornos. A voz dele, agora macia e lírica, tocou-a como uma asa de libélula. Imagens surgiram em sua mente. Escada, árvore, telhado, estrela.
*
O radio-relógio, agressivo e insensível, acordou-o. Levantou-se da cama vazia e ligou o computador. Ansioso.
O sangue jorrou do seu pescoço, a cabeça tombou sobre o teclado - gu6y7khjf.
Ela escureceu a tela. Deitou-se na cama. Adormeceu.
bactérias
- Não deve alimentá-lo com isso -, falou a médica, tentando livrar-se do fedor de vômito e suor que impregnava o barraco.
- Mas é o que ele gosta. E melhora.
- Por pouco tempo. É o que o adoece.
A mãe cerrou os lábios, cruzou os braços, teimosa.
- Quantas vezes já lhe disse que deve ferver a água? Tá cheia de bactérias.
- Não tenho dinheiro pra comprar botijão de gás.
A médica deu de ombros.
O baque surdo do seu corpo caído da encosta do morro abafou o choro da criança.
o presente
A campainha tocou, ele abriu a porta, ela entrou.
- Que calor!
Desculpem-me...
- De novo, atrasada -,
falei.
Os olhos dela, negros,
sorriram. Os olhos dele, verdes, agitaram-se.
- Não fique zangada, trouxe
um presente.
Entregou-me um embrulho.
Abri:
- Obrigada!
Atirei duas vezes nele. Mais quatro, depois que ele caiu.
Lúcia me beijou. Na boca.
tia hilda
eugênia fernandes
Fúria em tia Hilda não queria dizer descontrole. Era, sobretudo, incisão e antipieguice. Se alguma fulana apoquentasse por reclamona, tia Hilda diagnosticava — é a vara. Ou melhor, a falta dela.
Do finado dizia: — só disse sim uma única vez no fatídico dia. O casamento é inviável.
Era nascer menino na família, a sentença saltava pronta da ponta da língua: — mais um problema.
Em dois anos enterrou cinco — pais, irmãos e marido. Seis meses do enterro do último, eles os mortos a perseguiam em sonhos e ela os enxotou, que voltassem pras tumbas que ela queria desfrutar o seu — enfim só.
Mas não desfrutou. Se perguntássemos, rebatia: — canário de gaiola quando abrem a janela só tartamudeia, minha filha. Ficou ali na sua prisão, entre a cozinha e as roseiras, sonhando em ver o mar.
Antes do fatídico dia viajou o mundo, rosto lindo, doceira finérrima, hibridava rosas em sua casa rodeada de jardins por todos os lados e buscou cores extravagantes. Falhando, claro.
Pra não restar resquício do finado trocou a cama de casal por duas de solteiro. Na primeira noite desacostumada caiu. Na queda (tia Hilda era magra) machucou um rim e aí foi coágulo cancerígeno.
Talvez prenunciando a sua morte pediu — nada de flores! É cláusula irrevogável do testamento.
Quando ela morreu foi a primeira coisa que eu me lembrei.
Como prometido nada de flores, caixão fechado só com vidro no lugar do rosto, assim ela queria. Ninguém tirando partido da defunta. Nenhuma notícia sobre o tamanho da sua barriga, as unhas malfeitas.
Lá se foi tia Hilda sem ver o mar. Que ela sabia — sua cara morta demonstrava feliz: era doce.
N.A.: Qualquer semelhança com personagem da vida real não é pura coincidência. Tia Hilda existiu, era tia da Silvana Guimarães.
5 poemas
jane
sprenger bodnar
paraíso
destratos
nos
desapegos
a
que me proponho
limiar
do desalento
humana
que sou
mesmo
que um mago
me
torne pedra
além
de preciosa
ociosa
tempestade
lânguida
o
todo de cada metade
ana
luíza e renata
dormem
juntas
paraíso
nuclear
desosso
os interesses
molusco
sem paredes
lance
ágata
três
miçangas baratas
a
pata do lince sobre a mesa
esmaga
domingos
e
assusta as saladas
overzen
a
chuva ressuscita cenários
o
corpo do gato se contrai
no
último salto para que continue lindo
oficina
de milagres
poder
nenhum
instalação
não
importa
quero
aberta a janela
perigo
não há
já
me assaltaram tantos sonhos
leve
tudo
deixe
apenas a luz do sol
grudada
na parede
grafitando
o nome das horas
1 poema
marília kubota
*
eu
também quero
mentir bastante
eu também quero
gritar
céu-silêncio
eu também
(impossível controlar)
que você
sirva
ao ponto cego
que se entregue à fúria
que não
acredite
num deus que desmanche
